Продолжаем фоторубрику Трагический ноябрь.

1. Беспощадные лакированные кони (в количестве 9 штук)

И в довесок трагичные (разумеется потому что чёрно-белые) карточки с одной репетиционной "фотосессии". Надеюсь, меня не будут бить за вывешивание этих фотографий.

А ближе к вечеру в жизни начинается что-то вроде:

честно утащено вот отсюда

Я могу наговорить и написать всего очень много. Но никак не по делу и тем более не в час ночи!
Крайне сомневаюсь в адекватности всего, что уже написано и того, что будет. Хотя, конечно, до утра времени много, можно по десять раз ошибаться в каждом предложении, трижды перефразировать нечто сложносочинённо-подчинённое, под конец забыв, о чём собиралась сказать вначале.
Если бы ещё так отчаянно не хотелось забиться в какой-нибудь относительно тёмный угол и чтобы никто не лез. Хотя никто и не лезет, второй час ночи как-никак.
Производительность на нуле, адекватность ушла в минус, в наушниках что-нибудь поритмичнее и погромче. И горящая статья. I'm gonna burn it down.

P.s. Oh, god, how I adore this guys!!

А ещё все планы и устремления последних дней завершаются непробиваемо логичным: "...впрочем, он наверно сдохнет. Но идея хороша!"

По мостику через царицынские пруды нам с подругой навстречу идут очень интеллигентная дама чуть за сорок (костюм, прическа, тонкие очки) и занудный по виду, манерам и голосу дядя, изрекающий мерзким голосом: "Так вот... А в это время сын Апухтина..."
Нас  чуть передергивает.
И сразу же за ними следом попадается молодая парочка: миленькая девочка и тоненький мальчик, вдохновлённым голосом вещающий: "И там, представляешь, терабитный канал!.."
Уж лучше про Апухтиных.

---
Почему-то это напомнило диалоги из радио-спектакля про Алису в стране чудес, как раз в тот момент, когда Белая Мышь пыталась высушить всех, побывавших в озере слёз, самым сухим предметом - лекцией:

- Итак, заглавным звуком в засилье застойного затишья боярского застолья ворвался грозный стук топора, которым Пётр рубил окно в Европу...
- Где рубил?
- В стене!
- В какой?
- В какой стене можно рубить топором!!! Конечно, в деревянной!
- И... прорубил?
- Прорубил. Продолжаем ...Но боярское засилье застойного застолья, имевшее точку отпора в лице Петра Алексеевича...
- А дверь прорубил?
- Нет!
- Значит, они так в окно и лазили?..
- Кто?!!
- Ну... Петровцы.
- !!!

Очень специфический вопрос: что именно поёт Адель с четвёртой минуты двадцать второй секунды следующие 10 секунд?)

Опробывание нового объектива "на кошках". tamron 17-50 f/2.8

Совершенно случайно гимн сегодняшней осени: http://multer.ru/kino.php?id=30

ПоБеГи - Брянск состоялись!)

Впечатлений море: приезд в ночной холод, электричка на Оржеград и восход, летняя эстрада в парке и "танцы пингвинов" с магическими пассами над стартовыми часами с встроенным термометром. "Плюс четыре! Плюс четыре с половиной!!" "Погодите, это мы на него надышали!!"
После того, как вынесенный старт был закрыт (эх, мы так и не дождались команду "Любители женщин с большой гру" в числе одного человека... Наверное, нашел искомый объект и потому до старта так и не дошёл), снялись и уехали на старт основной.

А дальше был запуск мыльных пузырей на месте старта/финиша у краеведческого музея, контроль на трассе, доставка "горячей" еды до КП в ЦПКиО, авантюрный подъем на высоких каблуках на заброшенный трамплин (проржавевшая железобетонная высоченная шатающаяся конструкция). Да, потом мы расшатывали кабинки заброшенного колеса обозрения, искали что-то особенное в заброшенном аэропорту (нашли подозрительных инфернальных грачей) и как-то даже обошлись без карты.
Ещё было зависание на подсвеченные ночные фонтаны, закрытие финиша, выдворение нас и участников из здания краеведческого музея, попытка что-то съесть за 20 минут до поезда в пафосно-рыцарском ресторанчике со странными названиями блюд. И суровая проводница в поезде, разбудившая всех и каждого за час до приезда в Москву.
Ну и много-много кофе за всё воскресенье...

А так как с этого места всё превращается в скучный лытдыбр, пойду займусь фотографиями из Брянска.

Blackadder: Well, at times like this, Baldrick, there is no choice for a man of honour. He must stand and fight, and die in defence of his future sovereign… Fortunately, I'm not a man of honour…

Путём сложной ассоциативной цепочки вспомнился вдруг этот чудесный сериал.

Вообще, Великобритания всегда отличалась зашибенными сериалами, будь то экранизации по bbc, будь то... ну не знаю, скетчи Фрая и Лори. Вот канал "Культура" сейчас по пятницам показывает Kingdom cо Стивеном Фраем в главной роли. Эх, показывали бы они его без дубляжа, никто бы ничего не понял меня было бы совсем трудно выцепить в пятницу вечером куда бы то ни было.

Хорошо спустя много лет встречать старых знакомых, которые когда-то, в какой-то определённый период жизни очень близко тебя знали.
Они с тревогой в глазах вопрошают: Как ты? Муж? Дети?
А ты (в смысле я) им так безмятежно: Хор. кот.
И сразу у них взгляд как-то теплеет. По каким причинам теплеет, это уже другой вопрос. Мне в нём разбираться не хочется. Встретились и встретились. Ещё мгновенье — и разойдёмся, как ветер разносит два пожухлых листочка, случайно столкнувшихся на глади спокойной в общем-то воды.

Те, кто меня более-менее хорошо знают, также в курсе моих способностей ориентироваться в пространстве и на местности. Даже тёмными осенними вечерами во время шатаний по каким-нибудь слабо освещенным микрорайонам стоило на секунду задуматься, и я знала, где мы (где север-юг-запад-восток, в каком направлении Москва, а в каком Санкт-Петербург и как быстрее всего отсюда добраться до дома/метро/одной отличной кафешки). А потому всё мечталось мне заблудиться, испытать это неведомое (по рассказам захватывающее и близкое к эйфории) ощущение, когда не знаешь, где ты и, если спросят, не сможешь внятно объяснить, как ты здесь оказалась.

Вот и сегодня подруга рассказывала, как шла из одного микрорайона в другой, заговорилась по телефону и срезала маршрут дворами: во-первых, поразилась, что поняла, куда вышла, во-вторых, порадовалась, что так круто срезала, да ещё и сама... но повторить не ручается, потому что так и не поняла, где шла. В ответ я в очередной раз пожаловалась, что таких ощущений мне, видимо, никогда в жизни не испытать. Подруга сощурилась и предложила: "Так может тебя чем-нибудь тяжёлым по голове, повязку на глаза и десантировать куда-нибудь?"
На несколько секунд мы обе серьёзно задумались...

А сейчас я вдруг вспомнила свой пока единственный экспириенс в этом направлении. Всё-таки был он, был)
( Всякие нудные воспоминания )

"Пройдёт август с его планами, перетасовками и фатальными коррективами. А потом мне "будет дозволено" гулять по Москве, где-то в районе храма Христа Спасителя. Поставлять лицо под солнце и впитывать тепло первых осенних дней. Стараться поскорее пройти скрытые тенью от зданий дорожки, вывести себя и кого-то второго на мост, обратить голову против ветра и ждать, когда волосы развеет от лица - не важно, какая картина будет перед глазами и насколько будут слепить лучи. Только нужно дождаться. И ничего не сломать и не испортить, дожидаясь.
Остановиться, замереть, успокоиться, перестать паниковать, переживать, говорить невпопад и лишнее. Просто дождаться".

Это я к тому, что иногда "нахлынывает", и в такие моменты я очень сильно люблю Москву. Каждую улочку, каждую подворотню, а особенно те моменты, когда один знакомый кусочек города по неведомой траектории вдруг сливается с другим, также хорошо знакомым, - и вот перед глазами объёмная карта с фотографическими вставками домов, линий улиц, деревьев, проводов и даже неба.


А мы в Питер.

— Да ты вообще не любишь детей)
— Я люблю детей!!
— Да не любишь ты их)
— Не, давай разберемся. Во-первых, за что их вообще любить?!!
— Что и требовалось доказать.


Вообще, хотела сказать что-то другое. Но так как пока не поняла, что именно и как это передать в цензурной форме — пошла молчать дальше.

Уже почти забыла, какое это счастье - брести по колее среди поля, подбираясь к кромке леса. Чувствовать колышущееся ароматное марево вокруг, слышать сливающийся в однообразный шум стрекот кузнечиков, вспоминать что да - так пахнет клевер, да - так касается ноги свечка подорожника, да - на пастушьей сумке семена в виде блеклых сердечек и осока режет пальцы именно так. Со скрипом выдергивать колосок из травинки лисьего хвоста, собирать в ладонь ещё зеленые семечки конского щавеля и подбрасывать высоко в ярко-синее небо.
Видеть в пейзаже на горизонте когда-то давно нарисованную акварелью картинку. Пытаться воскресить в памяти это самое "когда-то давно" и значительно более раннее время, когда трава, поле и кромка леса были ближе и... чаще что ли...  и когда совсем по-другому воспринималось это вольное шатание среди трав.
И никто не вспомнит и не пойдет искать. Да и никто не нужен. Не тот уровень чувств и памяти.

Передо мной по переходу идут два мальчика лет по 12. Вдруг один говорит второму: "Мы с тобой одинаково одеты".
Бросаю на них взгляд: у одного черная футболка с ярким принтом, у другого белая. Думаю, что за?
Но тут мальчик продолжает: "...Только на тебе штаны, а на мне капри". Второй согласно кивает.

Я думаю, всё это издержки женского воспитания.

Поехали со мной поглядеть вживую на этого суперского дядю? Послушать и порелаксировать)